Ich liebe diesen Mann, das heißt zuallererst, ich halte ihn für liebenswerter als er ist. Er liebt mich nicht – im Gegenteil. Das macht ihn nicht außergewöhnlich. Er ist schön, nicht schöner als manch anderer. Er ist intelligent auf eine Weise, die sicher nicht einmalig ist. Einzigartig wohl kaum, außer für mich. Wenn ich an ihn denke, dann denke ich nur an ihn. Nicht öfter als an mich, doch sicher öfter, als er an mich denkt. Ich bin für ihn da, wenn er da ist um mich zu brauchen. Ich liebe nur ihn, denn jemand anderen will ich nicht lieben. Womit hat er das eigentlich verdient? Er weiß es nicht so genau, aber er traut sich auch nicht, mich zu fragen.